Dos amores

Dos amores que me mataram, nenhum me deixou tão nua em meio a multidão antes de.

Tão desamparo e solidão.

Então não foi amor, penso. Se ao menos fosse parecido, eu não sangraria até quase esvanecer por medo de falar nós. Antes morreria era em êxtases e beijos e mãos enlaçadas e sussurros que contariam daquela dor que era tão grande.

Mas nós, eu só gritei num chuveiro estranho, em poças de perda, e porque nunca existiu nada parecido, eu chorei.

Depois eu menos.

Eu e você então. separados e sós. Você liga. Eu não atendo. Eu não vejo. Você não fala.

Desvario?

Então eu me torno. Retorno.

“Escudo e crueldade a cada gesto.”