Adulta. Infantil.

Ontem tivemos uma reunião na minha casa. Coletivo de artistas. Idéias proveitosas e saborosas, muitos planos, muitas risadas, muita fotografia, muito vídeo. Algo de bom começava, sentimos todos nós.

Marco de me encontrar com T. e seu marido mais tarde num show. Me produzo em negro, salto alto e batom vermelho. Fantasia de mulher adulta.

Chego tarde, encontro os dois, mas o lugar está lotado. Ficamos impossibilitados de entrar. Recebo um telefonema imbecil. Stress.

Resolvemos ir embora. Pegamos E. em casa e vamos tomar cerveja.

Encontro F., namorado da amiga leãozinho, recém-chegado do Rio e cheio de histórias. Risadas interrompidas com a chegada do menino bonito, que senta ao meu lado.

Ele surpreso ao me reconhecer e chamar meu nome. Faço a linha ” sou uma mulher e você não passa de um filhotinho”.

Ele pede quando anuncio minha partida, logo depois:

- Fica um pouco mais.

Digo que não. Que Tenho que trabalhar. Vou embora de carona com F.

Orgulho intacto, decisão sábia e noite solitária. Mas se é assim que tem que ser, assim será.

Acordo cedo e cumpro com o que me cabe nesse mundo de labor e responsabilidades.

Adulta.

Brigo com minha mãe. Como um pacote de biscoito de chocolate. Choro.

Infantil.

A TPM grita para quem quiser ouvir: S. é o caralho, meu nome é Zé Pequena!